Изба,июль,
На улицу окно
И льётся дождь,
Ему не всё равно,
Что Лето замедляет ход,
Ему на смену -
Осени приход.
И ластится душа
От счастья ко всему,
И тянется рука
К бумаге и перу,
Чтобы создать сюжет,
Раскрасить в яркий цвет
Всё то,что здесь живёт,
И то,чего и нет.
Но медленно идёт -
Оно уже в пути,
И тикают часы,
И ласково звенит
По крыше летний дождь.
Он вызывает дрожь
И сердца,и ума,
Чтобы душа плыла,
И было ей легко...
Опять скрепит перо
И катятся слова
По жизни,что жива.
Изба, июль...
© Copyright: Ирина Терёхина 2, 2023
Свидетельство о публикации №123071706306
Свидетельство о публикации №123071706306
Рецензии