Замучив лист очередной,
Я вытираю пот со лба.
Копаю тихою сапой
То место, где пройдёт тропа.
Но семена всех сорных трав
Взойдут, убив мой тяжкий труд
Готов признать, что был неправ,
Что не по мне творца хомут
Мне стоит просто промолчать,
Забыть, что я там что-то мог,
Засунуть толстую тетрадь
Подальше, под большой замок.
Возможно, после многих лет
Открыть на антресолях дверь,
Снять с плеч из строчек эполет
И бросить вглубь. Достать теперь
Тех бредней пыльный альманах
Навряд ли сможем, вот и всё.
Поэт во мне - лишь труп у плах,
Которым имя - мастерство.
О том, что я делаю
© Copyright: Фёдор Ильин, 2023
Свидетельство о публикации №123071704249
Свидетельство о публикации №123071704249
Рецензии