Спешу?

Такое ощущенье, что спешу?
Зачем спешу? А я и сам не знаю.
Я просыпаюсь утром и пишу…
Приходит ночь, пишу я, засыпая…

Я не успеть, наверное, боюсь?
Да вроде нет: мне приговор не сказан.
Но мысленно я целый день тружусь,
Как будто должен что-то и обязан!

Но я же ведь не должен никому?
От обязательств тоже я свободен!
Куда же я спешу? Я не пойму!
Возможно я Пространству не угоден?

Оно меня пытается изъять
У Времени, нарушив уговоры?
А Время не желает отдавать
Ему меня? Идут переговоры…

Я то ли пятой точкой, то ль душой,
Но чувствую, что надо торопиться,
Что у меня остаток небольшой…
И вот уже ночами мне не спится!

Рифмует мозг и сердце в такт стучит
(Ну, слава богу, что не аритмия!),
Моя рука строчит, строчит, строчит,
А вот душа глядит в миры иные!

Что видится ей за пределом, там
Где… Впрочем, что там, я и сам не знаю.
Что я за это знание отдам?
А ничего! Рассвет. Я засыпаю…

Я не волнуюсь, что я рифмоплёт.
И, как там? Графоман? Да ради Бога!
Я тороплюсь: меня с собой зовёт
Какая-то секретная дорога!

Вот скоро пункт досмотра. «Ваш багаж?»
Я растеряюсь: «Вроде мой. Наверно…»
«Вы не юлите! Он же точно ваш!
Ну, опишите всё, хотя б примерно…»

Вот потому я, видимо, спешу,
Чтоб не застрять потом на «переходе».
Я просыпаюсь утром и пишу:
Иду по предначертанной дороге…