На кону

Абрикосы трескались на ветках.
Шли дожди уже четвёртый день.
Я писал записки на салфетках...
Ты из фото сделала мишень...

Ты почти в упор: губами в губы...
Всё ждала: когда же я моргну...
Плакали начищенные трубы...
Я тогда не знал, что на кону...

На кону судьба: такая мелочь.
Что теперь об этом вспоминать...
Никогда, поверь мне, не хотелось
Без любви красавиц целовать.
  15.7.2023г. Сергей Зубарев.


Рецензии