Сон

Мне кажется, что я проснулся утром
Или это лишь было утро, что я не спал
Под носом белого порошка пудра
Или я что-то другое в себя вдыхал

Я задумался, что ведь её давно уже нету
Да, и была ли она, эта самая, Россия
Фантиком дважды обёрнутая конфета
Пустота безмолвия, полнота бессилия

Полки книжных плеснивых воспоминаний
О величии, о значимости, о богатырях
Как бомжа росскозни, пустые стенания
О лучших, невероятно счастливых днях

Может не было никогда и её вовсе
Этой странной непознанной всеми России
Может запил, ошибся в прогнозах апостол
Снабдив высшим, что вовсе не было миссией

Как слыла, лубочной, да тёмной, обидчевой
Так и остаётся ничем не приметной, да взвинченной
Что, до талантов, до богатырей, да, до светочей
Так говорят, что золотари в этом особо сведучи

Нет и не было, как бы многие не старались
России, как государства, как великой  империи
Было и есть лишь подобие, самая малость
Да, и там, как говорится, во всём виноваты евреи

Правда, в том, что Россия - это не люди
Россия - это навоз, это грязь, и берлоги
Ничего в стране, пока её имя Россия не будет
Так решили не мы, не друзья, не враги, а боги

Я проснулся не утром, но, мне показалось
На берегу моря, уснув лицом в гальке
Россия - 1/6 суши - утонула, распучковалась
Я же, надышался для подмышек советским тальком