Сальери

С ужасом
следит Сальери,
Как, смеясь,
играет Моцарт
Свою музыку простую,
Легкомысленное… чудо?
Как летит
она повсюду
И теперь она -
от Бога!
Он бы написать,
Сальери,
Нет, такую
он не смог бы!
Да, конечно,
он маэстро
И повсюду
он известен,
Есть немалые удачи,
Но удача -
плод старанья,
Нет старанья
без терпенья,
А терпение
суть муки.
И от этого
старанья
Все в мозолях
его руки, -
Говорил себе Сальери.
Ну а Моцарт,
этот Моцарт,
Без труда он
рыбку ловит!
Он настолько гениален,
По алмазу
в каждой ноте!
В каждом звуке
по бриллианту!
И вообще,
он птичка божья,
Что не знает
ни забот, ни...
Нет, он знает
и заботы,
Знает он и огорчения,
Только в разных
то корзинах,
В той музЫка,
в той рутина,
Он велик
как голос Бога,
Но беспомощен
как мальчик
Там, где есть обман
с коварством.
Жизнь наказывает
строго
Тех,
которые беспечны.
Вот сейчас
совсем бездумно
Одним пальцем
он выводит,
Стоя
перед клавесином -
Я б мелодию такую
Сочинял, наверно,
месяц -
Но её потом бы
продал,
И она была б
успешной!
Ну а Моцарт,
готов спорить,
Он, зевнув,
её забудет,
Тут же он
её забудет!
Горько так
вздохнул Сальери:
Как неправильно
всё это!
Но при этом…
Бедный Моцарт!
Как он бледен!
Холодно как
в его доме!
Он опять
сидит голодный!
И тихонечко Сальери
Сунет деньги
ему в ноты.
А потом пройдет
на кухню
И как
добрый Николаус
В шкафчик
каплуна подбросит,
Хлеба, молока
и масла.
Шкаф кухОнный
облизнется:
Здесь давно уже
ни крошки.
А Сальери усмехнется:
Как приятно
быть хорошим!