Говорят, Любовь летает,
И другой не может быть.
Кто любил, наверно знает,
Но не хочет говорить.
За нее мы все в ответе,
Оперилася слегка.
"Есть ли крылья на примете?
Очень манят облака!"
Но бывает и случится,
Родилась - уже и нет.
Ей поможешь опериться,
А ее простыл и след.
Остаются только ранки,
Остается пустота...
Не приемлет она рамки,
Ее тянет высота.
Или может получает,
Она эту ипостась,
Что туда и улетает,
Где она и родилась?
И парит, все восторгаясь:
"Вечно мне дается жить!"
В птиц прекрасных превращаясь,
С нашим сердцем, может быть...
Сказка, быль?
© Copyright: Ирина Исмейкина, 2023
Свидетельство о публикации №123071603622
Свидетельство о публикации №123071603622
Рецензии
