Ленивый взор. Не встать с постели.
Едва шевелится рука.
Живые ноги еле - еле...
И в теле чистая тоска.
Тут по-армейски можно б было
Встать. Чтобы сказку сделать былью.
Мешает где - то но хондроз,
Остео иль какой артроз
, На сердце где - то, возле пятки.
И жить минут осталось пять,
Как... Нет же нет. Но умирать
В воображеньи только б гладко,
Как на бумаге. Снова сон,
Пусть про овраги всех времён,
И неприкаянно всё снится,
И пусть стучится клювом в дверь,
Синица, добрая сестрица.
Замолчь, невзрачная, теперь.
Хоть книг уж ждёт большая стопка...
Иль дел иных, но так неловко,
Обидеть смерть. Тут б обойти,
Ея повежливей в пути,
И чтоб при этом жить столетье.
Она так смотрит на тебя,
Подружка-смерть, как бы любя,
Мол: всё успеешь ты свете
И этом, только подожди.
И в офис даже не иди.
15 июля, говорят, день русской лени
© Copyright: Игорь Вячеславович Топоров, 2023
Свидетельство о публикации №123071501199
Свидетельство о публикации №123071501199
Рецензии