я никогда и не писал стихи

считается, что поэты — разбиты, мира не видят и пичкают себя химией, а я просто стихи писал, называя их на каждую букву твоего имени.

считается, что поэты — самоубийцы, эгоисты и несчастные алкаши, им чужды страдания людей чужих и своих, а я понимал, что такими темпами поэтами нам не стать никак. ну какие из нас поэты, когда ты закрываешь окно, чтобы я не простыл от легкого сквозняка?

ну какой из меня поэт? максимум — графоман-прозаик.

он ловил ее волосы, пока ветер сплетал их в косы, а в ее глазах отражались грозовые облака. она улыбнулась, на грубых ботинках осела роса, словно слезы и мириады звезд на щеках. и они даже предположить не могли, что их мимолетное знакомство обернется тем, что даже спустя тысячи лет они никогда не скажут: «прощай». они даже не думали, что их судьбой станет май и закат с мятным запахом.

и я продолжал топить наши чувства в стихах, пока май сменялся августом, а закаты — рассветами с общим завтраком.

так какие из нас поэты, если центр моего мира — ты?