Смородина

Горит смородина в саду.
Пусть тянет так: все взять и бросить.
Уехать, ведь ее там ждут.
Промедлит, после основа осень

Горит, горит рубином куст
Смородины кроваво-красной,
И угол в сердце ее пуст.
Он ждет ее, но ждет напрасно

И урожай то в пол ведра.
Не в ягоде, конечно, дело.
Но муж покойный собирал,
Просил варить. Она нудела.

И кислота и вида нет.
Варенье вовсе преотвратно.
Смеясь шутил: - Пребудет бед,
Не соберешь коль... Нет возврата

Ни к тем счастливым временам,
Ни к молодости окрыленной
А что осталось? Имена.
И он, что где-то ждет. Влюбленный.

По дому бродит тишина.
Не к месту, давит, давит, давит.
Перебирает имена.
Две чашки по привычке ставит

А в доме пахнет сном и пыль
На память ляжет неизбежно.
Она - вот здесь, он - где ковыль.
И пишет письма. Просит нежно

Ну что так трепетно хранить?
Да, он ушел, но ты осталась.
И перестань себя винить.
Нам времени и так уж малость.

А может правда: взять и бросить.
И дом продать, конечно, с садом.
Но....куст смородины и осень
Скоро... И урожай собрать бы надо.