Монета

В подвалах памяти, бывает, и найдётся
Работа для пытливого ума,
Как медь нащупанного пальцами червонца,
Что в старой куртке прятала зима.

Конечно же, святыней он не станет,
И временем изъедена цена,
Зато он мой, ни у кого не занят,
И радует по-прежнему сполна.

Он сам дешевле тех воспоминаний,
Которые стянулись в хоровод
Весны, амуров, страсти и признаний,
Когда казалось нам, что дней невпроворот.

Тогда и чувства тратились иначе,
Помедленней крутились жернова,
Мы пробовали пряности удачи,
А вся любовь — слова, слова, слова...

Их было — как и звёзд на небосклоне,
Любили мы и не считали их.
И вот они — ютятся на ладони.
И вот кочуют всей пригоршней в стих.

А вот задетой памяти крещендо,
Как демоном отпущенный пегас,
Затягивая прошлое в легенды,
Кричит воспоминания о нас...

Такие светлые — не спутать бы их с солнцем!
Такие тёплые — как южные края!
Достались мне. И по цене червонца.
Вот только жаль, что эта память —
Не моя.