ри

и снова вижу я стихи, и снова я о том подумал
но может снова я опять себе это придумал?
не мне стихи, другому, кто того достоин
паду пред ним, я словно на колени—воин

но есть тот круг, наш общий, что судьбою замкнут
он не имеет не конца, и не было и четкого начала
и он без милости, сжимает сердце словно жгут
и не было того что ссорились мы вполнакала
прости, прощай, привет, который раз ты закричала
а я все жду тебя у того самого причала.

о шансах говорить тут и не стоит,
был отдан первый и второй подавно,
но разве для меня это чего то стоит
отдать десятый, пятый, все равно

возможно зря который раз тебя прощаю
но в голове и так простил уже давно
всегда хорошее я о тебе считаю
и никогда не думаю что ты в душе говно

и сотни километров вновь нас разлучают
но никогда не восприму я их всерьез
зачем реальность, души наши восклицают
когда в реальности наш ожидает лишь курьёз