Стихи ради связи

Из пяти лет около трёх мелькали картинки часто. Было очень странно жить на этом фоне, но рутина сгладила. Я её заставил это сделать. Мне сейчас, честно! очень легко говорить сквозь годы. За это спасибо тебе, большое слово. Ясно. Искренне. Возвращаясь. Утекая ручьём. Не прощаясь.

Последние пару лет я молчу. Стараюсь быть сдержанным. Мало кому пишу самоотверженно. Один, два, три человека ... два, один, треть человека.

Недавно на выставке увидел картину. Смотрел. Ничего не понял. Минут тридцать восемь. Чёрное, синее,  хрен знает ... Была бы шкала RAL, уточнил бы это насквозь. Раз и (как лучше не говорить) навсегда. Счастье? Нет. Да!

Ты = нигде, если сравнять. А что, если не сравнивать? Довольно странно, когда малознакомый пишет стихи. Великолепно странные. Сейчас поэзия, как и всё мгновенное безразличное скользящая. А ты - человек - нечто настоящее.

Стихи никому ради связи. Меня слышно. Слово = звук. Беспристрастие без печалей и скук. Я клянусь тебе, - это лучшее в мире стихотворение! Это = стих и творение, за что люблю тебя, вечность всезрящая.

Как хорошо, что я, зная мало слов, эрудирован достаточно для самозабвения. Я мечтаю, чтобы после меня остались всего два предмета быта. Один из них - стенка с хрустальной посудой от советских людей незабытых, другой  - я не знаю, какой.

А когда осенью человек одевается в светлое и идёт по друзьям, это = молодость. А когда даже пусть полтора сантиметра снега за пятнадцать минут перед Новым годом, это уже стихи никому ради связи, и слово = звук. Беспристрастие без печали.