В каждой избушке свои погремушки,
В каждом шкафу свой скелет.
Пусть для поэзии я и не Пушкин,
Но ведь при этом поэт.
Лучше стихи пусть звучат, а не пушки:
Кровь проливать - смысла нет.
Что мне какие - то там заварушки,
Если пишу я сонет.
Скажет мне кто - то: "Мол, плёвое дело! -
Ну даже, если и так?
Может быть, я и пишу неумело
И мои вирши - пустяк.
Так покажите чего - то получше -
Вам ведь сейчас представляется случай.
В каждой избушке свои погремушки...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2023
Свидетельство о публикации №123071304869
Свидетельство о публикации №123071304869
Рецензии