а музыка - это боль, и не бывает счастливых поэтов

"а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов"
ЭПП

Он писал на коленке, куря житан,
Каким-то не слишком далёким летом,
Что музыка - боль, что жизнь прожита,
И что не бывает счастливых поэтов.
Он писал на коленке и много пил.
Конфузил филологов и эстетов.
Любил, вероятно. Кто не любил?
Но ведь мы не об этом? Мы не об этом.
А о чём мы? О том, как легко умирать
В конце декабря в полуночной столице.
И о том, как не ново здесь умирать
В конце декабря. В тридцать.
Он писал на коленке непосредственно до,
Адресуясь к какой-нибудь ****и,
Что, конечно, полегче, когда вино.
Даже если оно не кьянти.
После бросил ручку, порвал блокнот,
Закасал рукава пижамы.
И уже засыпая, подумал: "Чёрт,
Вторые ключи у мамы..."
Он писал на коленке и много пил.
И его не любили эстеты.
Но ведь кто-то, должно быть, его любил?
Да, должно быть. Но мы не об этом.