Русалочка

Море болит внутри, и в глазах тоскует. Ходит она по берегу день-деньской. Придворный художник всё утро её рисует, исходит и сам какой-то морской тоской. Такой красоты, как у ней - никогда не видел! Это пламя коралловых длинных густых кудрей, этот запах тончайший цветов и раскрытых мидий, эти тонкие руки в браслетовом серебре… Эти бледные скулы, танцующие движения, и ключицы с манящей ямочкой посреди, в которой на нитке спит розоватый жемчуг, спускаясь до ровно вздымающейся груди...

Она не отсюда: не здешняя, не земная, какая-то хрупкая, ломкая, будто лед... Её как принцессу встречали и принимали, приветствовал девушку выкриками народ. Шептались: «Принц женится, будет нам королева!» Вот только жених-то жениться и не спешит. И с каждым минувшим днём всё бледнее дева смотрит, как будто утратила часть души.

В шкатулках у ней не счесть и серёг и перстней, в шкафах у ней платьев столько, что не сносить. Такие подарки - на зависть любой невесте! О стольком иные не смеют и попросить! Она же лишь жемчуг носит, да из ракушек браслеты в черненом простеньком серебре. А вечером ходит морскую волну послушать, вынимая все шпильки из алых своих кудрей. И сидит, будто свечка, тонка, пламенноволоса, одинока и принцу прекрасному не нужна. Потихоньку к огромному замку кладётся осень. В её поступи жёлтой зловещая тишина. Туберозы, что вьются по стенам на сером камне, растеряли цветы, потемнели листвой до ржи. Русалочка обнимает себя руками. Стопы режут и режут невидимые ножи…

Её время вышло. И не с кем ей здесь прощаться. Она спела бы, но ведь голос ценою был за то, чтобы встать и метнуться в безумном танце - последнем танце горькой своей судьбы. И она поднимает руки - и небо вторит дождём и ветром, что платье крутит у стройных ног. Как будто одно на двоих у них с нею горе - с бедной русалкой, что бросила свой чертог, где пёстрые рыбки и ласковые сестрицы, где добрый отец, друзья и простор морской. Закончив свой танец, она, опустив ресницы, на песок ложится горячей от слез щекой.

Утром в прибрежной пене качает нити жемчужные, что носила вчера она, словно бы ласково-горько им шепчет: "Спите в память о той, кто стала сама волна".

Задумчиво будущий рядом сидит правитель.
И тянет в груди и стыло болит вина.

13 июня 2023 года.