Разбойница

Ты считаешь что раз я вскочу на коня
станет он и моим и ручным...
кто-то пишет в заметках почти про меня —
про меня восприятьем своим...

Белый конь не ручным, как и я не ручной,
Но вдвоём мы так близко. Беда
раз он там под дождём неувиденным мной,
на него сверху с неба вода!

Его губы — тома, если плод он жуёт
и чудной всё же воздух с ноздрей...
Выхожу я из дома, как пчёлка из сот,
он подходит, считает своей.

Помнишь, как ты вскричал на весь компасный лес,
что бог твой нас давно обвенчал?..
Я смеялась и гром как-то тоже с небес...
Ты ж разбойницей лишь величал.

Может прав! Может прав... я в душе в твоей мгла,
хоть имеешь ты право на свет,
и среди всех карьеров, вдоль пустоши трав,
свет тебе преподносит момент.

Верно вечно меня ты ревнуешь к нему
из-под тёмных углистых бровей,
понимаешь меня — сквозь тебя я живу
только я никогда... Не твоей!

Каждым утром вступаешь на след ты зари,
ты красив, тебя кто-то создал.
Только я не разбойница. Врут фонари,
говоря что опять ты страдал!

Да ведь правда одна — я вскочу на коня
и летим мы вдвоем меж полей!
Только он не разбойницей любит меня,
не ручной, как и сам, но своей.