Прохладный омут, донца не достать
такою малой, обнажённой ножкой,
но можно плыть вдоль солнечной дорожки,
тихонько поднимая водной гладь.
Вдали бубенчик медный. Хорошо,
ведь звон его так занят вечно мною,
быть может я ныряю роковою,
быть может он нечаянно смешон...
Но только так на омут мы похожи,
но только так он любит... как Пьеро,
не потому что свет такой прохожий,
не потому что сказка — ремесло.
Пьеро свободен. Не марионетка,
и я сбегаю. Сладок мой побег.
Лишь омут знает, время — этикетка,
почти ярлык. А может его нет...
Всегда прохлада вновь стирает рамы,
не обрести нам в омуте покой,
не потому что есть тот самый-самый,
не потому что я такой-такой...
Прости Пьеро! Тебя не оценила,
выходит ты бесценный... Наяву,
я наяву всегда его любила,
и в каждом сне наверное люблю.
Омут
© Copyright: Анна Туисова, 2023
Свидетельство о публикации №123071205599
Свидетельство о публикации №123071205599
Рецензии