Джонатан Свифт. О заднице

Слепа с рождения, прости,
Иду я мудро позади,
И, чтоб позора избежать,
Лицо я буду прикрывать.
Хоть мало слов, но с чувством все,
Вы шлёте недовольство мне,
Я думаю: начну шептать –
Вы вмиг отправитесь летать.
Мне самой угнетённой быть,
Но тем покой вам всем дарить.
Мне причиняя раны, боль,
Вам прививают знаний соль.
Нет толку мною торговать –
Вам будет нечего хлебать.
Увы! Получишь выигрыш столь,
Сколь сильно причинишь мне боль.
Тот мне хозяин не вполне,
Кто не даёт продуктов мне,
Да, есть и воля у меня,
Но всё же иждивенец я,
Я – вешалка, в том мой удел.
Кто шутит надо мной меж дел,
Кто не желает мне добра,
Мол, на пороки я щедра.
Для цензора в избытке я,
Отдам, что получу, не зря,
И перед теми я грешна,
К кому близка моя мошна,
Но знаю – всё же не дерзнут
В лицо мне бросить что-нибудь,
Порою силы берегу,
Когда я мало что могу,
Когда ж к концу подходит год,
Считаю свой уход-приход,
И не могу концы свети:
Как выигрыш-проигрыш ощутить.
Считают, и без шутовства,
Что в сдержанности я права:
Главе с разумностью служить –
Вставать, ложиться спать, не злить.
Но раньше времени вставать –
К наукам рвение питать,
Я мыслей ход бужу, зову.
Будь счастлив тот, с кем я живу.


Jonathan Swift
On The Posteriors

Because I am by nature blind,
I wisely choose to walk behind;
However, to avoid disgrace,
I let no creature see my face.
My words are few, but spoke with sense;
And yet my speaking gives offence:
Or, if to whisper I presume,
The company will fly the room.
By all the world I am opprest:
And my oppression gives them rest.
Through me, though sore against my will,
Instructors every art instil.
By thousands I am sold and bought,
Who neither get nor lose a groat;
For none, alas! by me can gain,
But those who give me greatest pain.
Shall man presume to be my master,
Who's but my caterer and taster?
Yet, though I always have my will,
I'm but a mere depender still:
An humble hanger-on at best;
Of whom all people make a jest.
In me detractors seek to find
Two vices of a different kind;
I'm too profuse, some censurers cry,
And all I get, I let it fly;
While others give me many a curse,
Because too close I hold my purse.
But this I know, in either case,
They dare not charge me to my face.
'Tis true, indeed, sometimes I save,
Sometimes run out of all I have;
But, when the year is at an end,
Computing what I get and spend,
My goings-out, and comings-in,
I cannot find I lose or win;
And therefore all that know me say,
I justly keep the middle way.
I'm always by my betters led;
I last get up, and first a-bed;
Though, if I rise before my time,
The learn'd in sciences sublime
Consult the stars, and thence foretell
Good luck to those with whom I dwell.