Всё равно я никто.
И, как в соснах растут небеса,
пробивается дно
ежечасно на всех полюсах.
Может, кто-то уснёт.
И не видно последней строки.
Жизнь бежит колесом,
нарезая по полю круги.
А когда или где -
не понять, не узнать, не узреть.
При своей слепоте,
спотыкаясь, сбиваясь на треть,
мы пройдём стороной.
И на поле всё та же роса.
За зелёной стеной
голоса, чёрт возьми, голоса...
Так зачем же всё так?
И не слышно ответа во тьме.
Может быть, это знак.
Только как-то невнятный, не мне.
Так кому? За черту...
Бесполезно. Сегодня среда.
Я люблю, но не ту.
А любовь, как и жизнь, ерунда.
Ерунда
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123071100533
Свидетельство о публикации №123071100533
Рецензии