***

В месяце тонком плещется время,
Как в бурдюке вино,
Каждый влочит своё тяжкое бремя,
Счастье, кому ты дано?

Пляшут веселые, осоловелые,
Но хохот сменяет вой,
Слезами залитые лица белые
Не это ли мы с тобой?

Брошены где-то на крае отчизны,
Дни доживаем в пыли,
Нет больше сил выносить боль и тризны,
Может за смертью пойти?

Земли бесплодные сдобрены солью,
Кровью убитых сердец,
Души живых побитые молью,
Свой ожидают конец.

Роем проносится нечисть голодная,
По выгоревшим полям,
Их уж не ждет сайка холодная,
Роздано всё вождям.

Дни пролетают в безмолвии тяжком,
А мы всё никак…всё живем…
Давай лучше в поле дадим жизнь ромашкам,
Давай наконец уйдем.

Но как же тут бросишь родные просторы -
Нивы, луга, ручьи…
Нет, дух наш не сломят кресты и заборы -
От них у нас есть ключи.

У нас не отнять веру в светлое завтра,
Надежду не отобрать,
Картины мира из нас каждый - автор,
Жаль только
           Кровью
                Писать…

10.05.23