Туча брюхом легла на скалы. Отступая, шипит волна. От Анубиса до шакала память пащенка довела. Смачно, медленно, с расстановкой в ухо драное шепоток: жизнь, как жизнь - конопля-веревка. А к веревке нужон крючок. Вбей повыше, отход отбора. Раз продулся - плати долги. Ну, давай: для почину мора, чёрной Мамке на ход ноги! Омочи ядовитой кровью камни древнего алтаря, пригодятся твои останки. Хоть подохнешь тогда не зря.
Взвыл визгливо, срывая горло, до крови закусил плечо:
"Мне б не тявкать, когда поперло...
Мне б пониже,чуток еще...
Проскользнуть за высокой грядкой, за ручьями припрятать след.
Мамка тоже ведет тетрадку, и меня там пока что нет."
...
Не по выслуге, но по чину наверблюдил себе горбы.
Сын пустыни глядит в пучину и не видит своей судьбы.
Нехорошее стихотворение 3
© Copyright: Хейти, 2023
Свидетельство о публикации №123071104527
Свидетельство о публикации №123071104527
Рецензии