Папа прости

Себя я помню лет с пяти.
Наш старый дом и детский сад.
Как маму, слёзное "прости"
молил за скатерть и халат
- я спички, где-то раздобыл.
За эту маленькую шалость
(что чуть квартиру не спалил),
лишь мама, пожурила малость.

И хоть мне было мало лет,
я помню, будто бы вчера,
мой самый первый "лисапед",
что было лето и жара,

и я, гоняя по двору,
и падаю, и поднимаюсь.
От страха бешено ору,
когда во что-нибудь врезаюсь
и лишь  под вечер, в синяках
и с ссадинами на руках
домой, довольный возвращаюсь.

Мы, хоть теснились, но дружили
с соседями по коммуналке
и вместе с ними выходили
по воскресеньям, на рыбалку.

В Оке стерлядочка водилась,
был и голавль, и голец,
икорка не переводилась
и ... были мама и отец.

Но, вот уж сорок миновало,
невыносимо долгих лет,
с мгновенья, как отца не стало,
а мне по-прежнему, нужен совет.

Мне бы так хотелось с ним посидеть
и под закуску поговорить.
Я хотел бы в лицо ему посмотреть
и смиренно послушать, как надо жить.

Мы бы в шахматы с ним поиграли,
как бывало, пошли на футбол,
где бы всем стадионом орали,
когда "наши" вгоняют гол.

Мы бы съездили за грибами
и за вишней в заброшенный сад
и ... чтоб мама была вместе с нами
и такой ещё, честный брат.

Но, увы, не вернуться в детство
и свершённого не изменить;
от себя не спасает бегство
и приходится с этим жить.

А мне бы вернуться в то воскресенье,
чтобы, просто, произнести
в то - упущенное мгновенье
"ты за всё меня папа, прости".


11.07.2023