Из любви строю хрупкий мостик

Из любви строю хрупкий мостик –
в невозможность.

Вера – пролетом.
Надежда – оплотом.
Через сомнений гнилое болото,
через сбои своей же плоти,
через сопротивление мозга –
строю мостик.

Строю его из беды и из счастья.
И из победы. И из отчаянья.
Строю из ревности и из измены.
И из верности. И из мести.
И из бедности. И из радости.
– Станет мой мостик радугой!

И из чугунного, и из златого:
из не-бренного,
что, отсеявшись,
как в лоточке,
в сердце осело
после промывки временем.

Кажется, мостик неправильный этот
слишком уж хрупок.
ДОлжно мосту быть весомым и грубым –
сказано так поэтом.

Кажется, что суета мирская
подпиливает его сваи.
– Строить буду, пока с руками.
– Пока живая.

…Впрочем, строится этот мост
не вручную и не с умом.
– Только тогда хорошо выходит,
коли душой он холен.

Мостик странен,
будто подранен:
крив на один бочок.
– Видно, опоры наперечет:

скупо жизнь выдает надежды,
вот и мостик едва меня держит.

…Важно, что по-над бездной -
Есть он!

Пусть это будет кривая дорога:
главное – к Богу.

Не через прОпасть:
пропасти вглубь:
в самую мглу.
– Где запропАсть так просто…

Кажется, этот путь
вне разуменья: куда-нибудь.
В никуда.
В никогда.

Кажется, здесь и не вера уж вовсе,
а ересь.
Кажется, каждый ступивший сорвется
в черного бреда сферу.

НО
       только так:
сквозь мрак,
сквозь суету сует и бред
идут в Свет.

Строю мостик
в невозможность.
Напрочь нелепый:
меж сердцем и небом.

Мостик строю.
И обрастает он плотью и кровью.
– Нет, не сошла с ума:
мОст этот – я сама.

Криво ли, косо –
строится мост мой.
Он не к берегу и не к острову.
– Так куда же?
– Несколько дальше:
в невозможность.

Медленно – верно:
из откровений,
а откровенья редкость!
– Не через реку.
Не через грешность.

Не через слабость.
Не через стыд, –
ох, хорошо бы взирать с высоты –
наоборот: в самые хляби.

Не над пожаром желаний –
в самый их пламень!

Материала
немало.

Каждый мой вопль –
гвоздь
для него.

И скука,
и мука
ревности –
мостика этого реечки.

Счастья секунда
скудная,
горя глухая година –
все тут сгодится.

Остовом –
грез, что не сбылись, косточки.

Базою – боли глыбы.
В цельность я их
скрепляю
смехом.
И даже улыбки
хлипкость
здесь не помехой.

…Поздно ли, рано ли,
только упрочится все цементом,
коему нету равных:
смертью.

И в те поры, быть может,
мост мой
явит конструкции самую сущность, -
право ее и дело:
зря ли она – несущая?
…душу мою. – В беспредельность.