Парк городской, народу возле тира...

Парк городской, народу возле тира...
И пиво в ящиках на солнышке стоит,
Слегка хмельная продавщица тётя Ира
"Без сдачи кто"? Осипшим голосом кричит.

На белом некогда, замызганном халате
Темнеют отпечатки грязных рук,
А рядом грузчик дядя Коля на подхвате,
Его похмельный мучает недуг.

А очередь пестрит народом чинным,
Здесь все товарищи: рабочий, инженер...
Кто-то насквозь пропитан духом винным,
А рядом с ним в отставке офицер.

Винтовки кашель, будто бы простуда,
Так посетителей заманивает тир,
Но рядом в ящиках стеклянная посуда,
А в ней — такой манящий эликсир.

Чуть подороже, но какие тут вопросы?
И пусть напиток не такой уж дефицит,
Но тётя Ира, доставая папиросы,
"Не забываем бутерброды" — говорит.

Никто смотреть не хочет на закуску,
Воскресный день, июнь, стоит жара,
Кто только выдумал тот бутерброд в нагрузку,
С селёдкой ржавой, с мухами с утра.

Но все оплачивают, здесь такой порядок,
Сюда пришли культурно отдыхать,
И скоро в пиве выпадет осадок,
Если его в тенёчек не убрать.

А тир покашливал винтовкой для кокетства,
Всё это было будто бы вчера...
Такая зарисовочка из детства
Мне вспомнилась в воскресный день с утра.

9.07.2023