***

Я - один, из бесчисленно вещих,
Что отдался покорно судьбе,
Там, где белой звезде рукоплещут,
В сонме грёз не забыл о тебе.
И когда я бывал безутешен,
И смеялся от грубой тоски,
В суете откровенных насмешек,
Я твои собирал лепестки.
Был крестом или даром отмечен,
И в пророчествах дня бунтовал,
Но при этом желал нашей встречи,
Поднимая за это бокал.
Но кормился утратой и болью,
В обнищалом наследии снов,
Ты была мне ромашковым полем,
Среди тьмы и увядших цветов.
А стихи мои - цвет панихиды,
В этой тризне закатов сплошных,
Я ходил по земле знаменитым,
Как безвестный для многих чужих.
Вырастал, как огонь под луною,
И светил для иных у дорог,
Вот трясу в жаре лет сединою,
Но от нас я отречься не смог.
За окном то дожди, ветры, стужи,
То сирень и поют соловьи,
Ты с рассветами нежишься с мужем,
Я целую все письма твои.
Простираю в безумии руки
К той далёкой, но нашей судьбе,
Где осталась эпоха разлуки,
И звезда, что молчит о тебе.