Хтоническая грусть

уходит в лету ветхая история.
стирается из жизни. ну и пусть…
былых времён простая аллегория,
унылая хтоническая грусть.
места родные, как нигде знакомые –
наш городок довольно небольшой.
в его округе, словно отчуждённые,
стоят дома, заросшие травой.

в пустых глазницах не осталось стёкол,
но шаткие наличники пока
там кое-где хранят убранство окон
и слуховых оконцев чердака.
под крышами повисли изоляторы,
с боков - таблички с номером былым.
дверные петли вырваны, расшатаны.
крошится пол. сыра земля под ним…

стоят дома, забвением окутаны,
томятся по соседству с новизной.
года для них являются минутами,
что обрекли их жизни на покой.
от времени и ветра перекошены,
чернеют бедолаги и гниют.
хозяевами старыми заброшены,
но помнящие летопись свою.

а может быть, они осиротевшие –
возможно, не осталось никого.
хранят они ещё тряпьё истлевшее
последнего владельца своего.
который умер лет как уже двадцать,
а может быть, и более, назад.
и с той поры никто не появлялся
в тех навсегда покинутых стенах.

а где-то рядом выросли хоромы -
шикарные дома на новый лад.
в три этажа, кирпичные с балконом,
с дизайнерским ландшафтом во дворах…
там, где всего лишь в паре километров
цветёт наш оживлённый городок.
где знает о судьбе домишек ветхих
лишь пыль от прилегающих дорог.