Ботва, с утра заколосилась, -
"Роса! Косить сёдня, не - будут"! -
Дура, то с Бога моросилось,
Где тот, поссав, достал приблуду -
Всё! Под неё что попадало, -
Под корень! Зря, что-ли точили! -
Там кузнецу и прилетало -
"Смерть опять, с ней и родили"?!
А коса и не перечит,
Наоборот! - Скользит боками -
"Папаша"! Косит, а не лечит,
Вся в мамку, сука... завязали -
Бантик? А сразмаху, - ко'сит!
Что под пятУ ей прилетит,
Или, - "Щас Золотую осень,
В - последний бабский бля, прикид"!
Не ложь, - зубами не скрипит,
И жалит не ужом, до - смерти!
Сука! Со свистом и скользит,
Типа - "Себе, сперва, поверьте!
Нахера вам тут, - ракеты?
Где не ревут по голове,
Что отлетит, мозгов же, - нету"!
И, с - размаху!! И по - ботве,
Любит! Да по какой такой другой?!
Вот по самой и такой.
Косит коса! Хоть и роса
© Copyright: Сергей Тумаков, 2023
Свидетельство о публикации №123071001919
Свидетельство о публикации №123071001919
Рецензии