Одинаковость будней

Выбираясь на улицу, точнее в ее пролет
Выползая, ты сразу щуришься, будто пьян...
Первым делом, взгляд пожирает дверной налёт,
А затем уже, свыкшись, ты видишь в тени бурьян.
И, цепляясь, традиционно, за дверь плащом,
Ты бранишь целый свет, и всё, на чём он стоит.
Да и, собственно, что сказать, если под плющом
Лишь бетонной стены безгранично пустой гранит...
Ты врываешься в день и мчишься, как Дон Кихот.
Проходя по Неве, невольно бросаешь взгляд
На свое отраженье, и видишь, что ты не тот,
Кем был раньше. И должен ли? Скажешь, вряд
ли, ведь жизнь - это то, что не-
пов-то-ри-мо! Неуловим
Каждый миг, секунда сменяет такт.
Одинаковость будней лишает цены их - вне
Этих будней, нам кажется, всё не так.
Мол, одно и то же, и замкнутый мыслей круг.
А, притом, вся жизнь - на деле-то, только холст...
Так, бери, рисуй, фантазируй, а, если вдруг
Всё получится?! Будни, пожалуй, и есть настоящий рост:
Ввысь, и вширь, и в духовном плане. Вперёд, расти!
В Петербурге с времён Петра всё идут дожди...
Кто-то видит лужи, а кто-то - закат, прости...
Накрутить себя хочешь? Купи что ли бигуди...
Ну, а как иначе?! Крутясь в карусели дней,
Проходя триумфальной аркой, порой и впрямь
Сознаешь, что жизнь - это чуточку бег коней:
Быстротечна, красива, сложна. Только ты упрям.
Да и, собственно, всё. Что хотелось сказать - сказал...
Если хочешь увидеть жизнь без пустых прикрас -
Приходи на ближайший самый к тебе вокзал,
А потом беги жить. Так, как будто бы в первый раз...