Творцам модной сетевой поэзии
В строфе, в которой смысла нет.
Но, помянув в ней про Сократа
(Чья мысль весома и крылата),
Вы раздуваете сюжет
Из вдохновения огарка,
Который теплится едва
(Давя на нерв посылом «жалко!»),
Строкой плывущей шатко-валко,
С пера стекая, как вода.
А если, поминая всуе,
Приплесть «еси на небеси»,
То и Пегас в греховной сбруе
(Споткнувшись в бренном аллилуйе)
Проржёт вдруг - «Боже упаси!»
А где любовь? - Она забыта,
Как миф о рыбке золотой.
И ваше утлое корыто
(Разбитое жаргоном быта)
Обходит Муза стороной.
Вам чужды знаки препинанья
В сплетенье мысленных химер.
И ни к чему для написанья
(Потока мутного сознанья)
Стопа, цезура и размер.
Ну что ж, играйте роль «поэта»
И кубконосца всяких лиг -
В амбициозном «sacramento»
(На пьедестале Интернета)
Послав поэтику на фиг.
Свидетельство о публикации №123070905619
Волнует от чужих стихов.
Всё, что писали о поэтах,
Не каждый им сюда пришёл.
Не каждому амбиций короб
Мешает на подушке спать,
Не каждый изучает стопы,
Чтоб что-то дельное писать.
Не каждый хочет максимально
Себя поэзии отдать,
Есть дел ещё у них по горло,
Чем бы себя реализовать.
Не раз, не два уже писала
Поэтам, кто назвался им,
Не заставлять, как по лекалу,
Как и они, писать другим.
Ведь много места в интернете,
А в жизни больше раза в три,
Но придираются поэты,
Куда ты только ни зайди.
Не стану обижать словами,
Как это делала другим,
Кто сам не говорит стихами,
Быть может, Вы не из таких..
Сама в стишки пришла игрою,
Нет даже мысли у меня,
Чтоб поэтичною строкою
Весь образ жизни поменять.
Ну лепятся они порою,
Как ворох свежих пирожков,
Тренировалась понемногу
Я рифмой мысль свою подать.
Идут, летят стишки такие
И трачу на них 5 минут,
А то и меньше, были б силы
И мысли, как они идут..
Но я, ни разу не назвала
Себя поэтом, потому,
Что ничего не изучала
(и по секрету расскажу)
Стихи лишь в детстве обожала,
А после - скучно, не прочту..
И что мне делать с этим счастьем,
Раз рифмой часто говорю,
И пусть не все идёт в ней сладко,
Стишки эмоцией живут..
Короче, я пошла делами
Домашними пока займусь,
А чтобы дальше продолжала,
Вы напишите как- нибудь..))))
(оказывается... В семье были люди, кто писал стихи. В роду. А я их терпеть не могла. Мне они скучны всегда были. Просто на шутках разыгралась, что не успокоить. А знаете, какой это кайф?щеки от смеха болят потом. Вряд ли есть что смешнее, чем играть в стишки. Не пробовали? Многое потеряли.)
Берта Ольх 09.07.2023 19:53 Заявить о нарушении
Когда в стишках я говорю,
А стопы изучать? На это
Науку больше я люблю.
Берта Ольх 09.07.2023 20:01 Заявить о нарушении
Волнует что меня в стихах,
Когда в политику с них лезут,
Чтоб погибали, подстрекать.
Чтоб убивали, оправданья
Себе стихами строчить люд,
И Богом щедро прикрываясь,
То зло стихи всегда несут.
С такими я ругаться стала,
Троллить стихами их берусь,
Быть может этим их заставлю
Хоть раз подумать, что несут.
Можете пошерстить мою страницу,
Там много разного о них пишу,
А потому, что ложь, убийства
Я на дух не переношу.
Берта Ольх 09.07.2023 20:12 Заявить о нарушении
«Поэзия это не «лучшие слова в лучшем порядке», это - высшая форма существования языка. Чисто технически, конечно, она сводится к размещению слов с наибольшим удельным весом в наиболее эффективной и внешне неизбежной последовательности. В идеале же - это именно отрицание языком своей массы и законов тяготения, это устремление языка вверх - или в сторону - к тому началу, в котором было Слово».
(Иосиф Бродский)
Благодарю Вас за внимание к стихотворению, уважаемая Берта.
Успехов Вам в интересном увлечении и всего самого доброго в жизни.
Валерий Старостин 09.07.2023 22:37 Заявить о нарушении
Всё это грани одного большого механизма. Главное, чтоб применялись все не во вред другим. А я, к сожалению, в сфере поэзии вижу немало манипуляций. Причём, они сильны тем, что цепляют эмоциональный фон. Ккк и песни, влияют на сознание людей.
На эту тему есть мысль одна. Как искусство, использованное не по делу, с ложью, уходит в утиль. Я Вам покажу эту сторону медали как-то писала об этом.
http://stihi.ru/2023/05/01/8055
Добавить хочу в отношении звания поэта. Насколько знаю, поэты помнят свои все или часть работ наизусть. Это есть признак того, что работа прошла сквозь него.
У меня же все наоборот. Всё так спонтанно выходит, что даже по названиям потом не помню, что там писала. В общем, фон помню. А читаю потом, как не свое. Это как транс какой-то. И поверхностно для поэзии, так как я оперирую смыслом, а не строфами. И мыслью. Вот её помню. Но как её выражала, мало имеет значения, потом другими словами повторю то же самое. Это вечный экспромт.
Я думаю, это признак поверхностного отношения к поэзии, но более глубокого отношения к самому слову, как к инструменту выражения мысли.
Берта Ольх 10.07.2023 05:10 Заявить о нарушении
Берта Ольх 10.07.2023 05:21 Заявить о нарушении