О. Викторов Ты ничего не понял

Ты так ничего и не понял,
Забыл имена погибших.
Все те,кто остался в форме,
Чья память сейчас в гипсе,

А ты остаёшься фоном,
Мычанием в скучной беседе.
И о любви в телефоне
Ты грезишь как о победе.

О веслах сухих и старых,
Но потерявших прочность.
Нет больше твоих армий,
Вот только пробел и прочерк.

И бесконечное завтра,
Которое вряд ли наступит.
Кастрюля с вчерашним супом-
Твой ужин,обед и завтрак.

Дорога твоя петляет
От кухни и до уборной.
И все хорошо в этом плане,
И даже почти не больно.

И многого не хватает,
Хотя ты сказал,что счастлив.
Прослыв хулиганом и хамом
Ты всё-таки был настоящим.

Плечо твое было опорой,
И слово твоё было верным.
А ты так хотел был громом,
Везувием-громовержцем.

И шутки были смешнее,
И эпиграммы колючей.
И часто влетало по шее,
Но искренне и с чувством.

Ложился уже с подъемом,
И просыпался под вечер.
И времени было вдоволь,
Казалось,целая вечность.

Но ты ничего не понял-
Простые самые вещи:
Кроме шкафов и полок
Есть люди ещё на свете.

И снова выход без платья,
Работа-дом,дом-работа.
Но снова летит мячик
В пустые твои ворота.

02.07.23