***

Какая синь на косогоре,
В белесой синьке тает высь...
Иду я вверх и слошь цикорий
Неповторимой синевы...
За что люблю его, не знаю,
Но не скошу цвет синий я,
Душа ли в нем живет земная,
Печаль ли в нем живет моя...
Коснусь его, когда без силы,
И вроде силу вновь обрел...
Хотелось бы, чтоб синий-синий
Он поутру все цвел и цвел...
Пока цветет он в белых росах,
Надежда теплится в груди,
Что далеко-далече осень
И только лето впереди...


Рецензии