Туши, по небу размазанных облаков,
Из рукава нагло лезут июля,
Сидит в пистолете полковника пуля
И ждёт аксиому виска.
Её не волнуют неба фантомы,
Она создана лишь для смерти,
Весь вечер за домом крутятся черти
Приставив к Сойеру Тома.
Полковник и сам вероятно не знает
Как ей в пистолете сидеть надоело,
Дрожащей рукой доходящей до мела
Он трогает блики металла.
07.07.23г.
В пистолете полковника
© Copyright: Сергей Шидловский, 2023
Свидетельство о публикации №123070805296
Свидетельство о публикации №123070805296
Рецензии