Илье Таранову
Лето ушло. Не найти его краски даже в зеленой свежайшей листве.
Облако смотрит на лес с томной лаской, росы холодные скрылись в траве.
Тихо шагаю походкой кошачьей, будто боюсь разбудить томный лес,
Солнце холодное светит иначе, его отмыли струи с небес.
Птичек не слышно, что-то притихли, будто озябли от скудных дождей,
И промокают от капелек мысли, те что пылали от летних лучей.
Душу мою охватила прохлада, хоть и горит куст калины огнем.
Поздний туман, как в церквях старых ладан, мир устилает пасмурным днём...
Нет не найти уже прежнего лета. Хоть и зовут его бабьим порой...
Скоро в шафран тканый будут одеты, яблони, груши яркой листвой...
Что за тоска разрывает мне сердце, слезы роняю на мокрый листок,
Негде и нечем душонке согреться, плачет с дождём, опустив хохолок.
Столько событий, смертей пережито, как со слезами здесь месяцы жить?
Скрылось вновь лето, и жаркость забыта, но надо срочно печали забыть.
Ликом уткнулась природа, пылая в мокрый нарядный листвы сарафан,
И, словно саваном, мир покрывает листьев, опавших шуршащий шафран...
14.09.2023
Свидетельство о публикации №123070700768