Ах, какие вы, маки, алые...
Брызжет кровь ваша в сочной траве.
Лепестки обрывает усталые,
Ветерок на вечерней заре.
Только кажется чуточку странным –
Ваше сердце, как вечная скорбь.
Как пробитые пулями раны,
Как пробитая скорбью, любовь.
Свидетельство о публикации №123070603487