Два поэтичных клина летят друг друга мимо

Потомки наши почитают,
Когда пройдёт немало лет,
И что же тут они узнают?
Каким до них был этот свет?

Увидят, как стихи писали
Про войны, совесть, долг и честь,
Заметят, как два клина, стаи
Людей, кто пишет, как о них.

Одни здесь правду излагают -
Вот зло, а вот тебе добро,
Вот правда, и кто не пускает
О ней сказать и всем назло.

А кто-то ищет оправданье
Насилию, убийствам в мире,
Для этого они сливают
Тут сто надуманных причин.

Придут потомки, ошалеют:
Так что ж творилось там с людьми,
Раз врать так нагло научились,
Зло хвалят как в стихах они!

Надеюсь, справедливость встанет
И дети будут не глупы,
Хотя наивно полагаю -
Кем же воспитаны они?

Куда в истории поместят
Поэтов - ярых подлецов?
А может им клеймо повесят -
"Читать опасно! Вас убьёт!"

Стараются тут дни и ночи,
Ракетам оды пишут тут,
Чтобы летели они точно
В дома людские, где живут..

На что, поэт, оставил совесть?
На что талант тебе был дан?
Чтоб пропагандой тут мусолить,
Как больше зла послать хохлам?

А душу ты свою испортить?..
Хотя.. Испорчена уже,
Но может быть вас остановит
Бесчестие - оно вас ждёт.

И на помойках стихотворных
Пылиться будете толпой,
Случайный подойдёт прохожий,
Посмотрит, плюнет. И уйдёт.

06.07.2023