Нам датского не надо ничего -
без гамлетов протянем, слава богу.
Войной сквозит в разбитое окно,
и овертонный тон звенит тревогу.
Проявлен алгоритм костьми солдат,
они не ждали странного итога.
Пришла к нам нежить, предъявив мандат.
С кого спросить? И не кивай на бога.
Не принц, не датский, только тот вопрос
застыл в веках, наполучав ответы —
свербит и мне он мой славянский нос —
молчат скрижали и скрипят сонеты.
Ту би, ор нот ту би? — пустой закос.
Куда стрелять? — сказала Тень бы это.
номер 60 - Не датская грусть
© Copyright: Ёрик Беломорканальев, 2023
Свидетельство о публикации №123070500985
Свидетельство о публикации №123070500985
Рецензии