Забытые поэты

Мне ночью снился сон. Довольно странный сон.
Сидели у костра забытые поэты.
Одни в хламиду слишком рваную одеты,
Другие же давя былым авторитетом,
Хотели показаться лучше. Марафон

Замыслили, закрывшись на секретный ключ,
То выворачивали с корнем напрочь души.
Из сердца выгоняя холод, слякоть, стужу,
Что хочется молчать, и бесконечно слушать,
Как Бог дарует свет и солнца первый луч.

Стирая слепо грань меж замкнутых миров,
Изрезав снова в кровь свою босую сущность,
Друг другу показав особенную нужность,
Решили взять реванш. И вот вздохнув натужно,
Нашли своё словцо из книги вечных слов.

Истерзанные пятки лезвием ножа,
Корона набекрень и на лице смятенье.
Зачем ненужный спор, и глупое сравненье?
Признали и не вдруг двойное пораженье.
Слетела быстро спесь, остатки куража.

В груди опять теснит и мысли вразнобой.
Я вынесла урок. (И обо всём об этом
Так хочется забыть). Нет правильных ответов.
Вокруг гуляло и смеялось бабье лето,
Светившись изнутри ненужной мишурой.

©Эмма Карлайл