Бродяга

Ты когда-нибудь думал о жизни других,
Размышлял о потерянных судьбах?
Как живётся миллионам бездомных, больных,
Не похожих на нас с тобой людям?

В городском андеграунде есть человек,
У него тихий праздник сегодня.
Он обрёл в этом мире свой «ноев ковчег»,
Для тебя ж его мир – преисподня.

Он не старый совсем. Может быть, одинок,
И все дни друг на друга похожи,
На висках седины появилось чуток,
Непонятно одет, не ухожен.

Да и редко кто взгляд остановит на нём,
А тем более, в день непогожий.
Правда, мы, опуская глаза, узнаём
Среди сотен обычных прохожих.

Он – один из толпы из миллиона живущих
В городской толчее, днём и ночью снующих:
Одиноких, больных, крепостных, горько пьющих,
Доживающих жизнь, по теченью плывущих.

В своей жизни он где-то отстал на шажок,
Не успел в эту реку, не прыгнул
Или просто сорвался – последний прыжок.
Пьедестал без него был разыгран.

Он прирос к своему не по росту пальто,
К неуклюжим штанам, что в пору едва ли,
И в глазах не разжечь огонька ни за что,
Но для нас – это только детали.

Он привык к этой ношеной паре калош,
Для него каждый день – непогожий.
Ну и пусть он совсем на тебя не похож,
Не суди его строго, прохожий!
;