Так часто прячем свои чувства,
Рисуя в лицах призрачные тени,
Стремимся выдать за искусство,
Фрагмент холста закрытой двери
Как часто знаем цену чувствам,
Но только страх бежит по коже,
При мысли быть простым прохожим,
И не уверен в том, кому ты нужен…
Так часто, измотав себя до боли,
И ощутив удар судьбы в душе и теле,
Ты все же держишь прямо плечи,
Но не уверен в том, что время лечит…
Как часто не находим нужных слов,
От страха быть не так услышанным,
Передвигая время на “потом”,
Да так, что на разрыв душа в шагах бессмысленных
Так часто прячем истинные чувства,
Присыпав рану горсткой боли,
И просим мы чудес у неба,
А получаем лишь добавку соли…
А в лицах призрачные тени
© Copyright: Вероника Бессарабова, 2023
Свидетельство о публикации №123070502420
Свидетельство о публикации №123070502420
Рецензии