А рождённый ходить не приучен летать вообще,
И с полётных занятий прогнали его взашей,
И метла насмехалась, скакала, дразнясь, вокруг.
Он бы спятил совсем, если б не настоящий друг.
Тот, который был рядом, подставив своё плечо,
Призывая попробовать снова, ещё, ещё,
Прогоняя тоску и печаль, разгоняя тьму,
Говорил "чтобы ты не сделал, я всё приму".
И когда он сидел на обрыве, закрыв глаза,
Подставляя себя всем ветрам, этот друг сказал:
"Я придумал, как сделать, чтобы сбылась мечта,
Чтобы ветер тебя, как младенца в руках, качал".
Это был не воздушный шар и не парашют,
Это белые крылья, что душу наверх несут,
Это сила, и скорость, и ветер тебе в лицо,
Это дикий восторг, что хватает тебя кольцом.
Инвалидное кресло валяется на траве,
А в горах над обрывом качается вдалеке-
Птицей белой и вольной да по небу- параплан.
Унеси, унеси к неизведанным городам.
А рождённый ходить не приучен летать вообще
© Copyright: Мария Привалова, 2023
Свидетельство о публикации №123070501167
Свидетельство о публикации №123070501167
Рецензии
