Мысли перезревших женщин
Звучат как будто бы отчёт,
Звуки в них пощёчин, трещин
Под разной силы вечный гнёт.
Идти в грозу уже нет смысла,
Никакого в том резона,
Дорога в никуда раскисла,
Как круговая оборона.
Поколенье коекакеров
Выползает из щелей.
Нынче ценят парикмахеров,
Стригущих бороды царей.
Унижением охваченный
Прозябает дух добра
И играет роль накаченный
Верой в звоне серебра.
Снаружи совесть мечется,
В неведомое прёт,
Но силой мозг не лечится,
Лишь лозунги орёт.
Мысли...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123070400653
Свидетельство о публикации №123070400653
Рецензии
