Родом из похода

В стране величайшей охоты,
Где трубы сменяют кресты,
Равняемся с бравой пехотой,
Считаясь за цель - с высоты.

Несёмся по выжженным сёлам,
Торопимся к ночи успеть.
И прячем тревогу в весёлость,
Сдобряя ругательством снедь.

Облавы густы и жестоки,
Погибель - без края поля.
Под ногти вонзаются токи,
А кажется - просто земля

Над вскрытыми венами нивы
Взрывается сгустками тьмы,
Где нас хоронили живыми,
Считая, что мёртвые мы.

Но дождь принимаем за благо
И облачность чтим как завес.
Нам кажется, это - отвага,
На деле ж - великий замес,

В котором кровавая ханка
До глотки наполнила рот.
Так мальчик, лежащий у танка,
Хоть вечность смотри - не вздохнёт.

Куда же теперь с этим телом?
И с памятью этой - куда?
И снова - в поход оголтело,
Хоть к дому ведут провода,

Мы в час нескончаемой битвы,
Сорвав все сомнения враз.
Твердим, как спасенье, молитву,
Не слыша суровый приказ,

Свои поднимаем забрала,
По чести равняя порыв.
И вдруг засыпаем устало.
Считая победой - прорыв,

К которому ринулись карты,
С поспешностью правя: «Донбасс».
Друг с другом меняются марты,
Стоящие насмерть за нас

От самых границ сотворенья
До ныне израненных душ.
Уходим опять в ополченье,
Губами нащупавши сушь,

Но вдруг исчезаем бесследно,
И мир успокоен грозой.
А небо сверкает победно,
Хоть кажется нам - бирюзой…