Я продрог...

Я продрог до одури и всхлипа
Под сплошным и чёртовым дождём,
Где шныряют с грустью "прототипы"
Всех моих скандалов и имён.
И трясут мне руку по привычке,
И в строке со мною говорят,
Будто я во многом не логичен,
И нервозен в сонмище утрат.
И брезглив до тошноты и визга
Ко всему, что жжёт моё нутро,
Что добро последнее я выскреб,
Обменяв его на серебро.
И повесил на слезе Иуды
Все свои живые светлячки,
Как поэт, я только нужен людям,
А людское снёс я на толчки.
Ой, молчите! Мне ль не знать об этом,
Что везде сплошная гарь и чушь,
Глупо, что зовут меня поэтом,
В мире непоэтов и кликуш?!
И связав, как сноп, и ложь,  правду,
Растворились сутью между всем,
Где любовью кто-то был оправдан,
В безрассудстве всех банальных тем.
Кто талантлив, тех на суд и бойню,
И звезда потухла навсегда,
Звёзд таких я больше не припомню,
Что во тьме светили, как звезда.
Остальное жалкая потуга,
В суете, в позёрстве - глухомань,
Прототипы замкнутого круга,
Имена, где сплошь один бурьян.
И горит в костре моя сермяга,
Вместе с нею стихотворный пыл,
То не я продрог, а дождь оплакал,
Всё, что этот мир мне не простил.