Пол года как написанного нет,
Ни слова, ни единого, ни строк,
Увы, неужто мой завет,
Это - комок.
Пол года дней, часов, минут,
Во мраке всё ночном,
Теперь глаза как кровь текут,
Это - синдром.
Пол года и одно молчание,
Ушедшие мотивы мной,
Период может окончания,
Или - покой.
Какая пустошь, бездна слов,
Покорной привязи купон,
Укрытие мучительных оков,
Иль - сон.
И мысленным окутан пледом,
В глазах закрытых слышу речь,
Переведу на лист заведомо,
Чтоб - не истечь.
Неизданное
© Copyright: Богдан Сергеевич Ярошепта, 2023
Свидетельство о публикации №123070304142
Свидетельство о публикации №123070304142
Рецензии