просто окажется кухня столовой,

кухонный свет душит жёлтым глаза,
в душной квартире гниющие батареи,
с каждым тиканьем стрелки часов,
реальность уводит за грани и цепи,

шагом запляшет свобода на дамбе,
стол в освещённом глубоком экстазе,
то, что хотел с каждым разом сильнее,
вдруг оказалось подарком для нервов,

зависть безбожной калёной зависимостью,
в небе запляшет кристаллом упавших,
уставшая ночь, тихой мокрой вуалью,
упала на мысли сухие и рваные.

читать тонны слов, но уже непонятных,
не прятаться жертвой из жалости,
враг не всегда называется братом,
будет попроще назвать чем-то главным.

...
или безжалостно - я остаюсь.
чтобы снова не видеться тысячу дней.
своими эмоциями, длинными строчками,
песнями странными и не странными письмами,
самыми сильными точно словами
рвать пустоту, ваши ровные линии
...

луны плевались безумной агонией,
душу вскрывая, как банку от пива.

как постмодерн отжигает на классике.
просто окажется кухня столовой,
нашей могилой в осиновой разнице,
реальность песком, засыпающим голову.