Ты из боли делаешь стрелы,
Собирая в них свою тьму,
И, стараясь заточить поострее,
Начинаешь с врагами войну.
«Правосудие не свершилось,
Значит истиной буду я.
Отплачу им и даже в спины
Без сомнения буду стрелять».
Твой поток мрачной тьмы и злобы
Океаном прорвал плотину,
На которой написано «совесть»,
Что так долго со всем мирилась.
Но вопрос раздается эхом:
«Что оставит нам эта война?
Разрушения, руины и пепел?
Разве это — твоя мечта?»
Натянув тетиву, растерялась,
И казалось, что в душе
На вопрос тот все отозвалось,
И ты твердо знала ответ.
Твоя месть — не желание сердца,
А лишь только гневный порыв,
О котором жалеть будешь вечно,
И себя не сможешь простить.
Месть
© Copyright: Матвеева Полина, 2023
Свидетельство о публикации №123070303530
Свидетельство о публикации №123070303530
Рецензии