Полковнику никто не пишет...

Почерневший забор, как обносыш, от ветра расхристан.
Там, где ящик почтовый, прорехой зияет дыра,
Из неё  бузина, выставляя кровавые кисти,
Зазывает в заброшенный сад, как к себе в номера.

Жестяной петушок кривобок, посечён, словно оспой,
Но, как старый вояка, скрипя, флюгер службу несёт.
На костяшках дверей расползается трещин короста,
То ли жив, то ли мёртв, но хозяина дом этот ждёт.

Не приходят сюда извещения, письма, депеши.
Что ж, видать по всему, у полковника дальний маршрут -
На последний рубеж, где не будят ни конных, ни пеших,
И куда обязательно* ангелы всех призовут.

Разомлевшая смерть пожирает с большим аппетитом**
Человечью кровавую плоть - бесконечен ресурс.
Ядовиты парЫ, источая флюиды обиды,
Отравляют сердца и колотится бешено пульс.
 
На заплатах полей загораются новые звёзды,
У крестов и знамён размещаются, как на плацу.
Жестяной петушок, злую весточку ночью морозной
Принесёт и тебе скорбный ветер, примчавшись к крыльцу.

-----------

"Только смерть приходит обязательно." *  (Габриэль Гарсия Маркес "Полковнику никто не пишет")
"Для хорошего аппетита нет плохой еды"** (Габриэль Гарсия Маркес "Полковнику никто не пишет")