Сквозит...

Сижу, выдумывая жизнь.
всё потому, что мне не спится.
Неужто сбудется замысловатость призм,
где, что ни грань, и та меня боится.

А может быть боюсь их сам
и оттого щадящие моменты,
(прислушиваясь к жизни голосам)
как доброты бросаю элементы,

что строчкам сохранят здоровье,
и мне, что их здоровье не щадит.
Но, шьёрт возьми, пишу их кровью,
что из меня нет-нет да и сквозит. 


Рецензии