Какая правда в утреннем рассвете,
Застигнувшем развалины домов
И кто решится быть в ответе,
За горе поседевших разом вдов.
Снаряды разрывая в клочья небо,
Осколками пронзают злобно высь,
Кусками по-живому рубят тело,
Спасительную обрывая мысль.
Кому она нужна,война чужая,
Задуманная кем-то без лица,
Славянский род под корень истребляя,
Руками озверевшего слепца.
Где прячется военный барабанщик,
Который дробью вызывает дрожь,
Похоронивший "ожиданья" в ящик,
Посеявший войну и смрадом ложь.
В стране ещё поют и лихо пляшут,
Все силы отдавая суете,
Да языками "артистично машут"
Не признавая горя на земле.
Война, которая не война
© Copyright: Сергебар, 2023
Свидетельство о публикации №123070204183
Свидетельство о публикации №123070204183
Рецензии
В стране не только лихо пляшут,
В стране веселья на весь пир
За то, что захватить сумели
Чужое. И рук оно не жжёт, не пахнет
Кровавой раной ни чужих (зачем им?)
Ни своих (да ещё нарожаем!).
Короч.. Пипецный пипец на все, что было мозгом.
Берта Ольх 02.07.2023 16:23 • Заявить о нарушении
В стране веселья на весь пир
За то, что захватить сумели
Чужое. И рук оно не жжёт, не пахнет
Кровавой раной ни чужих (зачем им?)
Ни своих (да ещё нарожаем!).
Короч.. Пипецный пипец на все, что было мозгом.
Берта Ольх 02.07.2023 16:23 • Заявить о нарушении